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月上枝头，我看见你斜倚窗前，目光似水般淌过你的脸庞。
檀香幽幽，风声悠悠，你指尖轻拨动琴弦，锦瑟清朗的声音里含着悲凉，你眉头一皱，泪落心头，她，却不知道，长身而起，点灯，研墨，写诗：
“锦色无端五十弦， 一弦一柱思华年…… 我永远 不会知道躲在这娟丽 字句后的是怎样一个灵魂，永远不会知道被千年吟诵却不能写出姓命的女子究竟是谁。她竟拥有千年不灭，今日翻阅依旧满书飘香的幸福。
她一定是不经意将你遗忘了，或是在某一个融融春日中飘走了。
坐在雨后读你，是飒飒清风带来的轻盈凉意；站在风中读你，是“倚立自移时”的沧桑悲寂；伫 倚楼上读你，是“寒云路几层”的空灵静谧；在黑夜中读你，在缀满星星的夜空，“心有灵犀一点通”。
有时我想进入你的诗句，做盛唐的一段雕栏，一句戏文，一缕清风，哪怕是风中的一支蜡烛，看见你未干的墨迹，然后我平静的落下泪来，因为我看见你在写我，也在写自己；看见你写四周的诗意，也不在经意间，为千年后的人们，写下感动的泪，“蜡炬成灰泪始干”。
我晚上做梦，没有梦见庄子的蝴蝶，而是梦见你，一身青衫，巾快飘逸，孤独寂寞地立在暮春的院子里，在你手心，有无数别人难以给予的美好幻想，花瓣般炫丽散乱，“小圆花乱飞”，遗落诗一句，却意外的发现你的人生，飞花般美丽。
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